poemario

2010-12-26T23:43:00.006Z

carlos drummond de andrade

cada irmão é diferente.
sozinho acoplado a outros sozinhos.
a linguagem sobe escadas, do mais moço,
ao mais velho e seu castelo de importância.
a linguagem desce escadas, do mais velho
ao mísero caçula.
são seis ou são seiscentas
distâncias que se cruzam, se dilatam
no gesto, no calar, no pensamento?
que léguas de um a outro irmão.
entretanto, o campo aberto,
os mesmos copos,
o mesmo vinhático das camas iguais.
a casa é a mesma. Igual,
vista por olhos diferentes?
são estranhos próximos, atentos
à área de domínio, indevassáveis.
guardar o seu segredo, sua alma,
seus objectos de toalete. Ninguém ouse
indevida cópia de outra vida.
ser irmão é ser o quê? Uma presença
a decifrar mais tarde, com saudade?
com saudade de quê? De uma pueril
vontade de ser irmão futuro, antigo e sempre?

2010-12-14T23:33:00.004Z

Lawrence Ferlinghetti

"(...) Dádá devia ter gostado de um dia como este
com este sol de lâmpada eléctrica
que ilumina de uma forma tão diferente
pessoas diferentes
mas que ilumina de modo tão idêntico
toda a gente
e tudo
tal como
um pássaro que vai cantar
um avião numa nuvem debruada a ouro
uma mão com um esfregão
a acenar à janela
ou um telefone que vai tocar
ou uma boca que vai deixar de
fumar
(...)"

2010-10-24T23:22:00.004+01:00

ana hatherly

eu não sou a que aparece
eu sou a que me inventei

sou sem ninguém
ébria de escrita
vou renascer do meu fim

inclina-te a mim:
tenho asas!

2010-03-21T12:51:00.001Z

afinal o que importa. é não ter medo

2010-01-01T16:02:00.003Z

fernando pessoa

tão ABSTRATA é a ideia do teu ser
que me vem de te olhar, que, ao entreter
os meus olhos nos teus, perco-os de vista
e nada fica em meu olhar, e dista
teu corpo do meu ver tão longemente,
e a ideia do teu ser fica tão rente
ao meu pensar olhar-te, e ao saber-me
sabendo que tu és, que, só por ter-me,
consciente de ti, nem a mim sinto.
e assim, neste ignorar-me a ver-te, minto
a ilusão da sensação, e sonho,
não te vendo, nem vendo, nem sabendo,
que te vejo, ou sequer que sou, risonho,
do interior crepúsculo tristonho
em que sinto que sonho o que me sinto sendo.

2009-11-01T23:36:00.006Z

jorge de sena

meu corpo, que mais receias?

-meu corpo, que mais receias?
-receio quem não escolhi.
-na treva que as mãos repelem
os corpos crescem trementes.
ao toque leve e ligeiro
o corpo torna-se inteiro,
todos os outros ausentes.
os olhos no vago
das luzes brandas e alheias;
joelhos, dentes e dedos
se cravam por sobre os medos...

meu corpo, que mais receias?

-receio quem não escolhi,
quem pela escolha afastei.
de longe, os corpos que vi
me lembram quantos perdi
por este outro que terei.

2009-09-30T19:20:00.004+01:00

herberto helder

...então sento-me à tua mesa. Porque é de ti
que me vem o fogo.
não há gesto ou verdade onde não dormissem
tua noite e loucura,
não há vindima ou água
em que não estivesses pousando o silêncio criador.
digo: olha, é o mar e a ilha dos mitos
originais.
tu dás-me a tua mesa, descerras na vastidão da terra
a carne transcendente. E em ti
principiam o mar e o mundo...

2009-09-25T20:15:00.004+01:00

eugénio de andrade

Toda a manhã
fui a flor
impaciente
por abrir.

Toda a manhã
fui ardor
do sol
no teu telhado.

Toda a manhã
fui ave
inquieta
no teu jardim.

Toda a manhã
fui ave ou sol ou flor
secretamente
ao pé de ti.

2009-02-21T22:19:00.010Z

eugénio de andrade

a mão
que entregava à tua
os primeiros sinais do verão
já não sabe o caminho - é como se
em vez de aprender fosse cada vez mais
e mais ignorante.
ou ignorar fosse todo o saber.

2008-11-22T14:11:00.011Z

herberto helder - fonte - I

ela é a fonte.
eu posso saber que é a grande fonte
em que todos pensaram. quando no campo
se procurava o trevo, ou em silêncio
se esperava a noite,
ou se ouvia algures na paz da terra
o urdir do tempo ---
cada um pensava na fonte.
era um manar
secreto e pacífico.
uma coisa milagrosa que acontecia
ocultamente.

ninguém falava dela, porque
era imensa. mas todos a sabiam
como a teta. como o odre.
algo sorria dentro de nós.

minhas irmãs faziam-se mulheres
suavemente.
meu pai lia.
sorria dentro de mim uma aceitação
do trevo, uma descoberta muito casta.
era a fonte.

eu amava-a dolorosa e tranquilamente.
a lua formava-se
com uma ponta subtil de ferocidade,
e a maçã tomava um princípio
de esplendor.

hoje o sexo desenhou-se. o pensamento
perdeu-se e renasceu.
hoje sei permanentemente que ela é a fonte.

2008-07-29T21:15:00.002+01:00

crespúsculo - david mourão ferreira

é quando um espelho, no quarto,
se enfastia;
quando a noite se destaca
da cortina;
quando a carne tem o travo
da saliva,
e a saliva sabe a carne
dissolvida;
quando a força de vontade
ressuscita;
quando o pé sobre o sapato
se equilibra...
e quando às sete da tarde
morre o dia
- que dentro de nossas almas
se ilumina,
com luz lívida, a palavra
despedida.

2008-07-06T16:50:00.004+01:00

ana luísa amaral - fingimento poético

"finge tão completamente"

Faz-me falta a tristeza
para o verso:
falta feroz de amante,
ausência provocando dor maior.

Tristeza genuína, original,
a rebentar entranhas e navios
sem mar.
Tristeza redundando em mais

tristeza, desaguando em métrica
de cor.
Recorro-me a jornal, mas é
em vão. A livros russos (largos

e sombrios).
Em provocado rio de depressão,
nem zepellin: balão
a ervas rente.

Um arrastão sonhando-se
navio.
Só se for o que diz o que
deveras sente.

A sério: o Zepellin.
Mas coração:
combóio cuja corda
se partiu.

2008-06-28T16:03:00.003+01:00

sofia crespo - anunciada embarcação na histeria

desviei para leste do diabo
onde existe uma terra,

colinas secas que prolongam
o dorso de um cabo maldito,

encerrado de imensas histórias de fim
e um gigantesco mar de água.

nos dias de menos fogo,
os pescadores juntam-se,

à volta de um balde sem fundo,
e tentam pescar a terra.

o sol já não existe para este lado,
e quando da onda há outra força,

pelo lado direito existe, igualmente,
um começo de noite, um diferente silêncio,

são todos os animais,
dos que se deitam tão antes dos homens.

excepto os mais inquietos,

os que ainda noite dentro
se encerram uns nos outros

e ficam horas deslocadas
a fornicar a cor que o céu nesta terra tem,
que é a cor de uma suspeita de trabalhos.
quando vim para aqui seria para evitar o caos,
bem longe de tempo ser tempo,
e fabricando alguma paixão e
passar menos quente nas almas dos outros.

2008-06-26T19:55:00.004+01:00

camilo pessanha - clepsidra

madalena

...e lhe regou de lágrimas os pés e os
enxugou com os cabelos da sua cabeça.
evangelho de S. Lucas.

ó Madalena, ó cabelos de rastos,
lírio poluído, branca flor inútil...
meu coração, velha moeda fútil,
e sem relevo, os caracteres gastos,

de resignar-se torpemente dúctil...
desespero, nudez de seios castos,
quem também fosse, ó cabelos de rastos,
ensanguentado, enxovalhado, inútil,

dentro do peito, abominável cómico!
morrer tranqüilo, - o fastio da cama...
ó redenção do mármore anatómico,

amargura, nudez de seios castos!...
sangrar, poluir-se, ir de rastos na lama,
ó Madalena, ó cabelos de rastos

2008-06-21T06:06:00.003+01:00

ana hatherly - tisanas

era uma vez uma ausência que andava em missão de viagem. quando chegava a uma encruzilhada dava três voltas sobre si própria para perder por completo a noção do caminho por onde viera atingindo assim com regularidade as regiões efémeras do esquecimento. depois regressava a casa.

2008-06-17T07:40:00.006+01:00

ana luísa amaral - silogismos

A minha filha perguntou-me
o que era para a vida inteira
e eu disse-lhe que era para sempre.

Naturalmente, menti,
mas também os conceitos de infinito
são diferentes: é que ela perguntou depois
o que era para sempre
e eu não podia falar-lhe em universos
paralelos, em conjunções e disjunções
de espaço e tempo,
nem sequer em morte.

A vida inteira é até morrer,
mas eu sabia ser inevitável a questão
seguinte: o que é morrer?

Por isso respondi que para sempre
era assim largo, abri muito os braços,
distraí-a com o jogo que ficara a meio.

(No fim do jogo todo,
disse-me que amanhã
queria estar comigo para a vida inteira)

2008-06-15T12:11:00.006+01:00

e. m. de melo e castro

outras terras outras gentes (clic)

2008-06-08T20:00:00.000+01:00

ana luísa amaral - ritmos

e descascar ervilhas ao ritmo de um verso:
a prosódia da mão, a ervilha dançando
em redondilha.
misturar ritmos em teia apertada: um vira
bem marcado pelo jazz, pas
de deux: eu, ervilha e mais ninguém

de vez em quando o salto: disco sound
o vazio pós-moderno e sem sentido
ah! hedónica ervilha tão sozinha
debaixo do fogão!

as irmãs recuperadas ainda em anos 20
o prazer da partilha: cebola, azeite
blues desconcertantes, metamorfose em
refogados rítmicos

(debaixo do fogão só o silêncio frio)

2008-06-07T09:00:00.002+01:00

joaquim manuel magalhães - as escadas não têm degraus

(...)

a última claridade do dia mistura-se
à primeira da noite.
este vento na auto-estrada onde rebenta a chuva
não me vai forçar o coração; nem estas sebes
ladeadas de cimento suspenderão o voo
do que sou até ao que não és. mas será
a carícia que no cinto treme, o calor do pescoço
descoberto, os vimes da cadeira donde te levantas
quando estou quase para me sentar.

(...)

a vida acumulou-se em roldanas ao redor de tudo,
um fumo que sobe durante a noite sobre os mapas
enrolados na parede despida, há tanto nos esquecemos
de os desdobrar, de por eles chegar aos confins
do nosso mundo. e já estamos a desaparecer.

2008-06-05T10:22:00.007+01:00

joao miguel fernandes jorge - como conversámos aquela noite.

era o quarto de azulejo.
o cheiro do tabaco.
o cão
os olhos para que visse o de fora.
cego
conhecendo a terra sem se conhecer.
em nós
fizemos sair a lua o sol.
em todos
o visível o invisível.

éramos nós e estávamos no fim do mundo.

como conversámos aquela noite.
era o quarto de azulejo
a mesa de braseira o cheiro do tabaco.
andara sem destino durante meses
e, aquela noite surgia com o simples virar a
página de um livro,
quando uma palavra torna claro o enredo de longos capítulos.
assim duas vidas se revelam.

éramos nós.
estávamos no fim do mundo, quero dizer,
encontrei-me de súbito na minha vida,
na sua vida.

2008-06-01T19:51:00.006+01:00

fiama hassa pais brandão - a porta branca

por detrás desta porta,
uma de todas as portas
que para mim se abrem e se fecham,
estou eu ou o universo que eu penso.

deste meu lado, dois olhos que vigiam
os fenómenos naturais,
incluindo a celeste mecânica
e as sociedades humanas, sedentárias e transumantes.

mas podem os olhos fazer a sua enumeração,
e pode o pensado universo infindamente ir-se,
que para mim o que hoje importa
é aquela olhada vaga porta.

que ela seja só como a vejo, a porta branca,
com duas almofadas em recorte,
lançada devagar sobre o vão do jardim,
onde o gato, por uma fenda aberta
pela sua pata, tenta ver-me,
tão alheio a versos e a universos.

2008-06-01T11:58:00.005+01:00

chevalier de pas - aos 8 anos

à minha querida mamã

oh terras de Portugal
oh terras onde eu nasci
por muito que goste delas
ainda gosto mais de ti

2008-05-31T07:18:00.005+01:00

alexandre o'neill - 1924-1986
uma coisa em forma de assim

Quando falas ou simulas falar de ti próprio e amalgamas passado, presente, futuro, há sempre os que perguntam se o que contaste é verdade ou não.

Nunca indagam se vai ser verdade. O que lhes interessa é saber, com a curiosidade dos intriguistas, se o que se passou (ou parece ter-se passado) se passou mesmo contigo.

É um erro de gente vulgar. Parasitários ou não, qualquer invenção ou patranha, qualquer «mentir verdadeiro» é acepipe biográfico, é pretexto para te enfileirarem na nulidade biográfica que é a deles próprios e tecerem incansavelmente histórias a teu respeito.

Não te deixes seduzir pelo gosto da conversa. Essa pequena gente não merece a mais pequena atenção, nem tu precisas de espectadores para o salutar exercício diário de falar por falar.

(...) Não deixes que metam o nariz na tua vida. Caso contrário, vais ficar cheio de gente, com a sua vida escassamente interessante.

O tombo da vida vulgar já foi feito por escritores como Camilo. E tenho a impressão de que, no essencial, a vida vulgar continua a mesma.

Desunha-te a escrever (olha que já tens pouco tempo!), mas fá-lo com a discrição e a reserva de quem não se dá às primeiras. É outro exercício salutar.

2008-05-25T10:56:00.005+01:00

robert walser - 1878-1956

Conheço uma importante musa que nada sabe de poesia, mas que é ela própria um poema, o que para um poeta é muito importante. Quem é insolente com ela apenas se depara com o seu magnífico espanto. Já lhe dediquei o meu canto uma ou duas vezes, mas por ora fiquei sempre aquém. Ela afugentou-me, e eu ri-me alegremente, como se ela tivesse concedido uma noite ao poeta, e ele respondesse com frieza, porque a sua fantasia já lhe tinha oferecido a visão do corpo dela. Nunca mais voltarei a amar.

Ela fez de mim uma criança que admira o mundo, que segue a mais bela doutrina e teme Deus. Os sapatos dela não são maravilhosos. Mas gosto bastante do guardanapo com que ela brinca. Nunca poderei voltar a vê-la, e no entanto, sou feliz, ainda que na verdade não devesse ser. Fui um sem-vergonha com ela, porque a sua presença me deixava a tremer e porque queria dar uma ilusão de superioridade e porque achava tolo e quase odiava esse estremecimento, este amor.

Mas quando estamos longe um do outro, brinco com ela e afago-a, salto como um rapazinho tonto. Seria bem capaz de a esquecer aí uns quatro anos, mas depois tudo voltaria outra vez. É espantoso saber isso! Nunca tinha reparado no poder que uma rapariga tem. Toda a lealdade e tudo o que em mim há de bom fica prostrado por terra diante do vestido da única mulher. Estou tão alegre como só me sinto de manhã cedo, e no entanto é meia-noite, e escrevo estas linhas como se não as fosse dar a ler a ninguém.

2008-05-24T04:14:00.004+01:00

rainer maria rilke - 1875/1926

The great renewal of the world will perhaps consist in this, that man and maid, freed of all false feelings and reluctances, will seek each other not as opposites, but as brother and sister, as neighbors, and will come together as human beings.

2008-05-22T06:03:00.004+01:00

rainer maria rilke - 1875/1926 - o mundo estava no rosto da amada

o mundo estava no rosto da amada
e logo se converteu em nada,
num mundo fora do alcance,
mundo-além.
por que não o bebi quando o
encontrei no rosto amado,
um mundo à mão, ali,
aroma em minha boca,
eu só seu rei?
ah, eu bebi. com que sede eu bebi.
mas eu também estava pleno de mundo
e, bebendo, eu mesmo transbordei.

2008-05-18T21:17:00.009+01:00

sylvia plath - palavras

golpes
de machado na madeira,
e os ecos!
ecos que partem
a galope.

a seiva
jorra como pranto, como
água lutando
para repor o seu espelho
sobre a rocha

que cai e rola,
crânio branco
comido pelas ervas.
anos depois, na estrada,
encontro

essas palavras secas e sem rédeas,
bater de cascos incansável.
enquanto
do fundo do poço, estrelas fixas
decidem uma vida.

2008-05-06T15:31:00.004+01:00

mensageiro

a cabeça assomando à porta -
será que ele vem?

ouvidos à escuta dos seus passos,
e um coração que nunca pára de falar dele

um mensageiro:
"não me sinto bem..."

porque não vem ter comigo
e me diz
que encontrou outra rapariga?
outro coração que há-de sofrer

(poemas de amor do antigo egipto)

2008-05-02T06:47:00.009+01:00

eugénio de andrade - as colinas nevadas

É a música. De algum lado virá, é impossível que não venha do avesso da morte; com esse cheiro a resina deve ter atravessado os lúcidos bosques do verão, acolhido nas suas pausas o ardor das colinas nevadas. É a música. Procura-me. Terna, violenta, leva-me nas suas águas. Fundas. Frescas.

2008-04-26T04:16:00.008+01:00

salim jabrane - primeira noite

é a primeira noite
lá fora a voz da chuva
distingo
através das grades
a sombra duma palmeira
o frio é penetrante
os cobertores: escarros e bicharada
silêncio
estou só, preso
só, só
como as vagas da solidão são profundas!
sózinho na noite, a pensar
a murmurar, a cantarolar, a lembrar-me:
o meu país
como vós sois estúpidos
ó inimigos do meu país!
é a primeira noite
não é a última

Poeta palestiniano. Porque uns têm e outros NãO.

daqui

2008-04-16T04:24:00.005+01:00

jorge Luis Borges - posse do ontem

sei que perdi tantas coisas
que não poderia contá-las,
e que essas perdas, agora,
são o que é meu.
sei que perdi o amarelo
e o preto e penso nessas
impossíveis cores como
não pensam os que vêem.
meu pai morreu
e está sempre a meu lado.
quando quero escandir
versos de swinburne, eu o
faço, dizem-me, com sua
voz. só o que morreu é
nosso, só é nosso o que
perdemos. ílion se foi, mas
ílion perdura no
hexâmetro que a pranteia.
israel se foi quando era
uma antiga nostalgia. todo
poema, com o tempo, é
uma elegia. são nossas as
mulheres que nos
deixaram, não mais
sujeitos à véspera, que é
angústia, e aos alarmes e
terrores da esperança. não
há outros paraísos senão os
paraísos perdidos.

2008-04-12T09:02:00.006+01:00

reinaldo ferreira

mínimo sou,
mas quando ao Nada empresto
a minha elementar realidade,
o Nada é só o resto.

2008-03-27T11:18:00.005Z

nuno júdice - braille

Leio o amor no livro
da tua pele;
demoro-me em cada
sílaba, no sulco macio
das vogais, num breve
obstáculo de consoantes,
em que os meus dedos
penetram, até chegarem
ao fundo dos sentidos.

Desfolho as páginas
que o teu desejo me abre,
ouvindo o murmúrio
de um roçar de palavras
que se juntam,
como corpos,
no abraço de cada frase.

E chego ao fim
para voltar ao princípio,
decorando
o que já sei,
e é sempre novo
quando o leio na tua pele.

2008-03-04T09:28:00.001Z

valter hugo mãe

somos uma árvore nem sempre
pensada. vimos uns dos outros como
se fossemos terra uns dos outros, terra e
sangue, ágil sobre o tempo por
instinto e uma certa paixão. somos
uma árvore nem sempre erguida.
temo-nos uns aos outros como
causas e efeitos em busca dos
caminhos e uma certa paixão.
somos uma árvore nem sempre
razoável. magoamo-nos uns aos
outros como necessitados de coisas
más sem grandes razões e de
uma certa paixão

2008-02-28T00:55:00.006Z

Requiem

há mortos que demoram a morrer
é inútil sepultá-los eles voltam
demoram-se por vezes numa sombra
num braço de cadeira ou no rebordo partido
de uma chávena. ou então escondem-se
em pequenas caixas sobre as mesas.
há objectos que ficam cheios deles
são como o resto transmudado dos ausentes
sua marca na casa e no efémero.
por isso custa tanto retirar o prato e o talher
arrumar os fatos desfazer
a cama. há mortos
que nunca mais se vão embora.
há mortos que não param de doer.

2008-02-24T19:21:00.003Z

carlos queirós (1907-1949)

ouvir a tua voz, outrora, era o bastante
para sentir, enfim, justificada, a vida;
e supor que podia, a partir desse instante,
abrir, impunemente, ao mundo, confiante,
minh'alma enternecida.

fitar o teu olhar, era um deslumbramento.
que me transfigurava e me fazia crer
que depois de viver, na terra, esse momento,
-- sereno, como após o extremo sacramento --,
já podia morrer.

premia as tuas mãos nas minhas e dizia,
com profunda emoção: -- É só por ti que existo!
-- como foi isto, amor? Do nosso olhar, um dia,
caiu neve no fogo em que a minh'alma ardia...
amor, como foi isto?!

passas por mim, agora, e nada me insinua
ser a tua presença o derradeiro elo
que me prendia à vida. -- E a vida continua!
e tudo, como outrora, (o sol, o mar, a lua...)
mesmo sem ti, é belo!

como havemos de ter, nos outros, confiança?
que humano sentimento a nossa fé merece?
de que servem, na vida, os ideais e a esperança,
se o próprio Amor, -- como os brinquedos, em criança --,
tão cedo, para nós, perde o encanto e esquece?!

2008-02-16T11:21:00.006Z

agostinho da silva (1906-1994)

Obstáculo foi coisa que jamais me importou; procurei sempre seguir nisto a lição dos rios: tiram a extensão e variedade do seu curso daquilo que se lhes opõe; ou das pedras: depende do que somos esbarrarmos nelas e nos queixarmos ou subir-lhes em cima e ver mais longe. Se eu fosse judeu da diáspora, o que não calhou, viveria de esperanças; como nasci com Cristo e vai toda a humanidade, ao contrário do que às vezes parece, de volta ao Paraíso, dentro e fora de nós se construindo, vivo de certezas; sempre apoiado na bengala da dúvida metódica, claro está...

2008-02-10T16:05:00.001Z

alexandre o'neill (1924-1986)

há palavras que nos beijam
como se tivessem boca,
palavras de amor, de esperança,
de imenso amor, de esperança louca.

palavras nuas que beijas
quando a noite perde o rosto,
palavras que se recusam
aos muros do teu desgosto.

de repente coloridas
entre palavras sem cor,
esperadas, inesperadas
como a poesia ou o amor.

(o nome de quem se ama
letra a letra revelado
no mármore distraído,
no papel abandonado)

palavras que nos transportam
aonde a noite é mais forte,
ao silêncio dos amantes
abraçados contra a morte.

2008-02-04T17:00:00.000Z

alberto caeiro

Se eu pudesse trincar a terra toda
E sentir-lhe um paladar,
Seria mais feliz um momento...
Mas eu nem sempre quero ser feliz.
É preciso ser de vez em quando infeliz
Para se poder ser natural...
Nem tudo é dias de sol,
E a chuva, quando falta muito, pede-se.
Por isso tomo a infelicidade com a felicidade
Naturalmente, como quem não estranha
Que haja montanhas e planícies
E que haja rochedos e erva...
O que é preciso é ser-se natural e calmo
Na felicidade ou na infelicidade,
Sentir como quem olha,
Pensar como quem anda,
E quando se vai morrer, lembrar-se de que o dia morre,
E que o poente é belo e é bela a noite que fica...
Assim é e assim seja...

2008-01-16T06:47:00.000Z

nuno júdice

trabalho o poema sobre uma hipótese: o amor
que se despeja no copo da vida, até meio, como se
o pudéssemos beber de um trago. no fundo,
como o vinho turvo, deixa um gosto amargo na
boca. pergunto onde está a transparência do
vidro, a pureza do líquido inicial, a energia
de quem procura esvaziar a garrafa; e a resposta
são estes cacos que nos cortam as mãos, a mesa
da alma suja de restos, palavras espalhadas
num cansaço de sentidos. volto, então, à primeira
hipótese. o amor. mas sem o gastar de uma vez,
esperando que o tempo encha o copo até cima,
para que o possa erguer à luz do teu corpo
e veja, através dele, o teu rosto inteiro.

2008-01-11T06:27:00.001Z

drummond de andrade

Não passou

Passou?
Minúsculas eternidades
deglutidas por mínimos relógios
ressoam na mente cavernosa.

Não, ninguém morreu, ninguém foi infeliz.
A mão- a tua mão, nossas mãos-
rugosas, têm o antigo calor
de quando éramos vivos. Éramos?

Hoje somos mais vivos do que nunca.
Mentira, estarmos sós.
Nada, que eu sinta, passa realmente.
É tudo ilusão de ter passado

2008-01-10T08:23:00.000Z

david mourão-ferreira

e por vezes as noites duram meses
e por vezes os meses oceanos
e por vezes os braços que apertamos
nunca mais são os mesmos E por vezes

encontramos de nós em poucos meses
o que a noite nos fez em muitos anos
e por vezes fingimos que lembramos
e por vezes lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos
só o sarro das noites não dos meses
lá no fundo dos corpos encontramos

e por vezes sorrimos ou choramos
e por vezes por vezes ah por vezes
num segundo se evolam tantos anos

2008-01-08T22:11:00.000Z

boris vian - 1920 - 1959

Quero uma vida em forma de espinha
Num prato azul
Quero uma vida em forma de coisa
No fundo dum sítio sozinho
Quero uma vida em forma de areia nas minhas mãos
Em forma de pão verde ou de cântara
Em forma de sapata mole
Em forma de tanglomanglo
De limpa chaminés ou de lilás
De terra cheia de calhaus
De cabeleireiro selvagem ou de édredon louco
Quero uma vida em forma de ti
E tenho-a mas ainda não é bastante
Eu nunca estou contente

Canções e Poemas (tradução de Irene Freire Nunes e Fernando Cabral Martins)

2007-12-25T14:08:00.000Z

não sei como vieste,
mas deve haver um caminho
para regressar da morte

(excerto do poema "pequena elegia de setembro") de EA

2007-12-23T16:06:00.000Z

poema quase epitáfio

violentamente só
desfeito em louco
- nem um gato lunar
te arranha um pouco
morreram-te na família
irmãos mais velhos
restam retratos de vidro
e espelhos
entre as fêmeas bendita
não te quis
as outras mataste
(nem há sangue que te baste)
o chão do teu país
deu-te água e uma raiz
muitas pedras mas prisões
- senhor demónio dos sós
quando ele morrer
onde o pões?

luíza neto jorge

2007-12-14T09:21:00.000Z

conta a lenda que dormia
uma princesa encantada
a quem só despertaria
um infante, que viria
de além do muro da estrada
ele tinha que, tentado,
vencer o mal e o bem,
antes que, já libertado,
deixasse o caminho errado
por o que à princesa vem.
a princesa adormecida,
se espera, dormindo espera,
sonha em morte a sua vida,
e orna-lhe a fronte esquecida,
verde, uma grinalda de hera.
longe o infante, esforçado,
sem saber que intuito tem,
rompe o caminho fadado,
ele dela é ignorado,
ela para ele é ninguém.
mas cada um cumpre o Destino —
ela dormindo encantada,
ele buscando-a sem tino
pelo processo divino
que faz existir a estrada.
e, se bem que seja obscuro
tudo pela estrada fora,
e falso, ele vem seguro,
e vencendo estrada e muro,
chega onde em sono ela mora,
e, inda tonto do que houvera,
à cabeça, em maresia,
ergue a mão, e encontra hera,
e vê que ele mesmo era
a princesa que dormia.

2007-12-13T09:13:00.000Z

quando me levantei
já as minhas sandálias andavam
a passear lá fora na relva.
esta noite
até os atacadores dos sapatos
floriram.

jorge sousa braga

2007-12-11T06:34:00.000Z

nos teus dedos nasceram horizontes
e aves verdes
vieram desvairadas
beber neles julgando serem fontes

eugénio de andrade

2007-12-07T19:07:00.000Z

...pode ser que um dia tudo acabe,
mas com a amizade construiremos tudo novamente,
cada vez de forma diferente.
sendo único e inesquecível cada momento,
que juntos viveremos e nos lembraremos para sempre...

albert einstein

(assim sendo, tudo valeu a pena)

2007-12-05T21:04:00.000Z

arthur rimbaud - 1854-1891

oh estações, oh castelos!
que alma é sem defeitos?

eu estudei a alta magia
do Amor, que nunca sacia

saúdo-te toda vez
que canta o galo gaulês

ah! Não terei mais desejos:
perdi a vida em gracejos
tomou-me corpo e alento
e dispersou meus pensamentos

oh estações, oh castelos!

quando tu partires, enfim,
nada restará de mim.

oh estações, oh castelos!

2007-12-01T18:19:00.000Z

hermann hesse

Tudo isto são coisas, coisas que nós podemos amar. Mas não posso amar palavras. É por isso que não aprecio as doutrinas, não têm dureza ou moleza, não têm cores, não têm arestas, não têm cheiro, não têm gosto, nada têm senão palavras.
Talvez seja isto que impede de encontrares a paz, talvez sejam as palavras em excesso. Porque também libertação e virtude, também Samsara e Nirvana são meras palavras. Nada existe que seja o Nirvana; apenas existe a palavra Nirvana.

2007-11-24T11:18:00.000Z

2007-11-21T08:14:00.000Z

josé gomes ferreira - 1900-1985

Devia morrer-se de outra maneira.
Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.
Ou em nuvens.
Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol
a fingir de novo todas as manhas, convocaríamos
os amigos mais íntimos com um cartão de convite
para o ritual do Grande Desfazer:
Fulano de tal comunica a V. Exa.
que vai transformar-se em nuvem hoje às 9 horas.
Traje de passeio.
E então, solenemente, com passos de reter tempo,
fatos escuros, olhos de lua de cerimónia,
viríamos todos assistir à despedida.
Apertos de mãos quentes.
Ternura de calafrio. Adeus! Adeus!
E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,
numa lassidão de arrancar raízes...
(primeiro, os olhos... em seguida, os lábios... depois os cabelos...)
a carne, em vez de apodrecer,
começaria a transfigurar-se em fumo...
tão leve... tão sutil... tão polen... como aquela nuvem além (vêem) -
nesta tarde de outono ainda tocada por um vento de lábios azuis...

2007-11-15T11:03:00.000Z

hoje fui um anjo
inocente e puro
os meus olhos brilharam
olhando o mar

hoje as lágrimas
foram de alegria.
a segurança deu lugar
ao meu medo constante

hoje. a voz dela. de novo.
lindas historias
finais felizes
promessas de ouro

hoje. lá longe
um anjo disse
que a minha verdadeira história
estava prestes a começar

hoje.

(trad. daqui)

2007-11-14T20:51:00.000Z

mafalda veiga

vai caminhando desamarrado
dos nós e laços que o mundo faz
vai abraçando desenleado
de outros abraços que a vida dá

vai-te encontrando na água e no lume
na terra quente até perder
o medo, o medo levanta muros
e ergue bandeiras pra nos deter

não percas tempo,
o tempo corre
só quando dói é devagar
e dá-te ao vento
como um veleiro
solto no mais alto mar

liberta o grito que trazes dentro
e a coragem e o amor
mesmo que seja só um momento
mesmo que traga alguma dor
só isso faz brilhar o lume
que hás-de levar até ao fim
e esse lume já ninguém pode
nunca apagar dentro de ti

não percas tempo
o tempo corre
só quando dói é devagar
e dá-te ao vento
como um veleiro
solto no mais alto mar

2007-11-05T12:21:00.000Z

eugénio de andrade - 1923-2005

húmido de beijos e de lágrimas,
ardor da terra com sabor a mar,
o teu corpo perdia-se no meu.

(vontade de ser barco ou de cantar.)

2007-11-01T17:16:00.000Z

Oração de Cabura (Início de um novo ciclo)

Para nós, das tribos, as Montanhas são sagradas, porque nelas habitam os Deuses, as ninfas protegem as nascentes dos rios e os genii guardam os bosques, os povoados. As Montanhas guardam-nos.

As Montanhas também nos escondem dos inimigos: dão-nos a caça, os frutos, o longo alcance das terras. Sobretudo, soltam-nos o espírito.

Nas Montanhas, estamos mais perto do divino e o divino entra em nós. A Montanha é vida, está viva. É o sustento, protecção natural. E o Outro Mundo habita connosco.

Que o recomeço do novo ciclo seja completo, nos traga a graça dos Deuses e os nossos antepassados sejam testemunha da nossa boa vontade: que sejam cumpridos todos os rituais, para que os Deuses nos protejam e aceitem como oferenda a nossa alma.

Que Endovellico encaminhe para a luz aqueles que nos deixaram e Ataégina, Mãe natureza, Mãe criadora, zele pela sua criação.

Com o primeiro vinho, com as primeiras castanhas, que os Deuses aceitem as nossas oferendas, em sinal de respeito.

2007-10-30T01:12:00.000Z

william morris - our hands have met

Our hands have met, our lips have met
Our souls - who knows when the wind blows
How light souls drift mid longings set,
If thou forget'st, can I forget
The time that was not long ago?

Thou wert not silent then, but told
Sweet secrets dear - I drew so near
Thy shamefaced cheeks grown overbold,
That scarce thine eyes might I behold!
Ah was it then so long ago!

Trembled my lips and thou wouldst turn
But hadst no heart to draw apart,
Beneath my lips thy cheek did burn -
Yet no rebuke that I might learn;
Yea kind looks still, not long ago.

Wilt thou be glad upon the day
When unto me this love shall be
An idle fancy passed away,
And we shall meet and smile and say
'O wasted sighs of long ago!'

Wilt thou rejoice that thou hast set
Cold words, dull shows 'twixt hearts drawn close,
That cold at heart I live on yet,
Forgetting still that I forget
The priceless days of long ago?

2007-10-23T11:08:00.000+01:00

Wisława Szymborska (Kórnik, Polónia, 1923)

TERRORISTA… OLHA

a bomba vai explodir no bar às treze e vinte.
são neste momento treze e dezasseis.
alguns conseguem ainda entrar,
alguns sair.

o terrorista passou já para o outro lado da rua.
a esta distância ficará livre de perigo
e, quanto a vista, é como no cinema:

uma mulher de casaco amarelo... entra.
um homem de óculos escuros... sai.
rapazes de jeans... conversam.
treze horas, dezassete minutos e quatro segundos.
aquele baixinho tem sorte e senta-se na vespa,
mais um tipo alto que entra.

treze horas, dezassete minutos e quarenta segundos.
passa uma moça de fita verde nos cabelos.
só que o autocarro oculta-a.

treze e dezoito.
a rapariga desapareceu.
se foi bastante estúpida para entrar ou não,
isso se saberá pelas notícias.

treze e dezanove.
parece que ninguém entra.
há porém um careca gordo que sai.
mas olha, parece que procura algo nos bolsos,
faltam treze segundos para as treze e vinte,
e ele volta a entrar em busca das luvas que perdeu.

são treze e vinte.
como o tempo voa.
deve ser agora.
ainda não.
sim, é agora.
a bomba.... explode

2007-10-18T10:25:00.000+01:00

pablo neruda

...

Ri-te da noite,
do dia, da lua,
ri-te das ruas
tortas da ilha,
ri-te deste grosseiro
rapaz que te ama,
mas quando abro
os olhos e os fecho,
quando meus passos vão,
quando voltam meus passos,
nega-me o pão, o ar,
a luz, a primavera,
mas nunca o teu riso,
porque então morreria.

2007-10-13T23:01:00.000+01:00

il più sicuro modo di felicità è il movimento mentale: il "gioco" mentale.

2007-10-13T12:11:00.000+01:00

«Chegar, deitar-se: por vezes os dois actos sucedem-se e encadeiam-se com tal rapidez como se entre ambos não decorresse, hesitante ou cegamente precipitada, aquela operação, um tanto mágica à força de tão simples, de primeiro se descalçar, de logo em seguida se despir. Deitada de través em cima do largo divã, os seus braços tomam de súbito a postura de dois ramos oblíquos, na quase pânica expectativa de sentir-se adorada. Devagar os vai depois estreitando, até que ficam inteiramente estirados para trás; mas já as pernas entretanto começaram a reproduzir, em posição inversa, o grafismo da mesma letra.

Digamos, para simplificar, que se chama Y. (E surpreendo-me a murmurar: Ípsilon...).

Além de não querer nem poder dizer o seu nome, o nome é o que menos interessa; ou o que menos deveria interessar-nos. Mas só o facto de lhe chamar Y já a torna diferente de quem ela é, de quem eu julgo que ela seja.

Com esta sigla de empréstimo, ei-la desde logo um pouco embrulhada, ligeiramente encoberta ou menos tangível, somo se o rosto e os cabelos lhe ficassem também em boa parte velados, entrançadamente semiocultos por aquele xaile branco, de malha entreaberta e muito larga, quase a evaporar-se, que só costuma aliás colocar em cima dos ombros nus. Pior para mim: assim ainda me parece mais desejável.»

nota: o xaile branco que nunca se esquece de trazer, no fundo de um saco de Hermès...

David Mourão-Ferreira, Um amor feliz, Ed. Presença, 1999

2007-10-12T10:25:00.000+01:00

vou
não vou
agora não vou
talvez vá
diz-me para ir
nao digas a ninguém

sonsa indecisão
sonsa

2007-10-11T13:58:00.000+01:00

somos transparentes
dentro do corpo
do medo
do rio

o calor da água

o riso

2007-10-08T00:24:00.000+01:00

olhar o espelho
pela manhã.
sentir o não vexame.
a não derrota.
valeram os princípios.
consumidos
nos dias infindáveis.

a dignidade.

2007-10-05T17:14:00.000+01:00

se eu pudesse trincar a terra toda
sentir-lhe um paladar,
seria mais feliz um momento.
mas eu nem sempre quero ser feliz.
é preciso ser de vez em quando infeliz
para se poder ser natural.
nem tudo é dias de sol,
e a chuva, quando falta muito, pede-se.
por isso tomo a infelicidade com a felicidade
naturalmente, como quem não estranha
que haja montanhas e planícies
e que haja rochedos e erva.
o que é preciso é ser-se natural e calmo
na felicidade ou na infelicidade,
sentir como quem olha,
pensar como quem anda,
e quando se vai morrer,
lembrar-se de que o dia morre,
e que o poente é belo e é bela a noite que fica.
assim é e assim seja.

2007-10-05T03:59:00.000+01:00

é melhor ser bom que mau. mas o preço de ser bom é terrivelmente alto.

2007-10-02T11:01:00.000+01:00

love in the past is only a memory.
love in the future is a fantasy.
only here and now can we truly love.

2007-10-02T05:11:00.000+01:00

florbela espanca

gosto de ti apaixonadamente,
de ti que és a vitória, a salvação,
de ti que me trouxeste pela mão
até ao brilho desta chama quente.

a tua linda voz de água corrente
ensinou-me a cantar. e essa canção
foi ritmo nos meus versos de paixão,
foi graça no meu peito de descrente.

bordão a amparar minha cegueira,
de noite negra o mágico farol,
cravos rubros a arder numa fogueira!

e eu, que era neste mundo uma vencida,
ergo a cabeça ao alto, encaro o Sol!
águia real, aponta-me a subida!

2007-10-01T10:45:00.001+01:00

simone de beauvoir

A amizade é, acima de tudo, certeza – é isso que a distingue do amor.

2007-09-30T16:11:00.000+01:00

Faz-me o favor...

Faz-me o favor
de não dizer absolutamente nada!
Supor o que dirá
Tua boca velada
É ouvir-te já.
É ouvir-te melhor
Do que o dirias.
O que és nao vem à flor
Das caras e dos dias.

Tu és melhor -- muito melhor!
Do que tu. Não digas nada.
Sê Alma do corpo nu
Que do espelho se vê

2007-09-29T17:59:00.000+01:00

até poderias. partilhar outra pessoa
até poderias. amar outra pessoa
até poderias.
até.

mas nunca mentir.

2007-09-24T18:55:00.002+01:00

pas-de-trois - maurette brandt

de um e dois
somos três.
entrevejo o outro
espécie de nuvem
e nada posso.
fecho os olhos
e não passa.
empurro com força os portões
e os ferros me cortam.
ensaio mal o personagem
e maltrato as minhas falas.
fica pior na hora da dança;
os passos marcados
fazem barulho demais,
deixam marcas demais.
esgota-me
o roteiro; suo de medo,
incandesço de paixão,
desatino.
mas sou parte do enredo.
e estou pronta
para ousar
roubar essa cena.

2007-09-21T06:52:00.000+01:00

atiro-te a corda.
segura-te.
à vida. que teima em tremer
no teu corpo. ainda frágil.
dizes que não.
agora dorme.
descansa.
finalmente.
aceitas o meu beijo.
o meu abraço.

e eu durmo. finalmente.

2007-09-16T05:58:00.000+01:00

protege-me
com o teu abraço
nao me deixes perder a vida
agora que a (re)encontrei

2007-09-14T08:22:00.000+01:00

Sophia de Mello Breyner Andresen - 1919-2004

Porque os outros se mascaram mas tu não
Porque os outros usam a virtude
Para comprar o que não tem perdão.
Porque os outros têm medo mas tu não.
Porque os outros são os túmulos caiados
Onde germina calada a podridão.
Porque os outros se calam mas tu não.

Porque os outros se compram e se vendem
E os seus gestos dão sempre dividendo.
Porque os outros são hábeis mas tu não.

Porque os outros vão à sombra dos abrigos
E tu vais de mãos dadas com os perigos.
Porque os outros calculam mas tu não.

2007-09-13T05:19:00.000+01:00

Francis Bacon - 1561 - 1626

It is a high speech of Seneca (after the manner of the Stoics), that “The good things which belong to prosperity are to be wished, but the good things that belong to adversity are to be admired.”

Of Adversity

2007-09-11T05:37:00.000+01:00

A dor - Eduardo Prado Coelho - 1944 - 2007

nada de mais estranho ao pensamento. sofre-se e isso impede de pensar. pensa-se a dor e já não é dor. (...) entre a emoção e o pensamento há uma espécie de incompatibilidade. entre a dor e o pensamento, a incompatibilidade é extrema.

2007-09-02T01:33:00.000+01:00

Duplo - Maurette Brandt

O duplo em ti
me fascina: os contornos
inebriantes
duma segunda natureza
frouxa e farta à flor da pele
muito bem dobrada,
quase casta,
feminina.

Não se adivinha no corpo
mas eriça os pêlos,
fugidia e clara,
entremeando-se
no código dos olhos, no brilho,
no riso dos músculos:
e arrebata-me
pelas frestas, enquanto
escorre e se esconde
no agudo traço
masculino.

E então dançamos, as máscaras
flutuantes,
os dedos entrelaçados
como num pacto
de pequenos silêncios
amorosos
e condescendentes.

2007-08-27T19:45:00.000+01:00

para os meus filhos

if you can keep your head when all about you
are losing theirs and blaming it on you,
if you can trust yourself when all men doubt you,
but make allowance for their doubting too;
if you can wait and not be tired by waiting,
or being lied about, don't deal in lies,
or being hated, don't give way to hating,
and yet don't look too good, nor talk too wise:

if you can dream - and not make dreams your master,
if you can think - and not make thoughts your aim;
if you can meet with Triumph and Disaster
and treat those two impostors just the same;
if you can bear to hear the truth you've spoken
twisted by knaves to make a trap for fools,
or watch the things you gave your life to, broken,
and stoop and build 'em up with worn-out tools:

if you can make one heap of all your winnings
and risk it all on one turn of pitch-and-toss,
and lose, and start again at your beginnings
and never breath a word about your loss;
if you can force your heart and nerve and sinew
to serve your turn long after they are gone
and so hold on when there is nothing in you
except the will which says to them: "hold on!"

if you can talk with crowds and keep your virtue,
or walk with kings - nor lose the common touch,
if neither foes nor loving friends can hurt you,
if all men count with you, but none too much;
if you can fill the unforgiving minute
with sixty seconds' worth of distance run,
yours is the Earth and everything that's in it,
and - which is more - you'll be Men, my sons!

Rudyard Kipling (1865-1936)

2007-08-26T05:02:00.000+01:00

um pedido.

ama-me quando eu menos merecer,
pois é aí que eu mais preciso de ti.

2007-08-17T13:28:00.000+01:00

florbela espanca - crucificada (charneca em flor)

amiga. noiva. irmã. o que quiseres
por ti, todos os céus terão estrelas,
por teu amor, mendiga, hei de merecê-las
ao beijar a esmola que me deres.

podes amar até outras mulheres
hei de compor, sonhar palavras belas,
lindos versos de dor só para elas,
para em lânguidas noites lhes dizeres

crucificada em mim, sobre os meus braços,
hei de poisar a boca nos teus passos
para não serem pisados por ninguém.
e depois. ah! depois de dores tamanhas

nascerás outra vez de outras entranhas,
nascerás outra vez de uma outra Mãe

2007-08-15T02:05:00.000+01:00

pablo neruda - tus manos

Cuando tus manos salen,
amor, hacia las mías,
qué me traen volando?
Por qué se detuvieron
en mi boca, de pronto,
por qué las reconozco
como si entonces, antes,
las hubiera tocado,
como si antes de ser
hubieran recorrido
mi frente, mi cintura?

Su suavidad venía
volando sobre el tiempo,
sobre el mar, sobre el humo,
sobre la primavera,
y cuando tú pusiste
tus manos en mi pecho,
reconocí esas alas
de paloma dorada,
reconocí esa greda
y ese color de trigo.

Los años de mi vida
yo caminé buscándolas.
Subí las escaleras,
crucé los arrecifes,
me llevaron los trenes,
las aguas me trajeron,
y en la piel de las uvas
me pareció tocarte.
La madera de pronto
me trajo tu contacto,
la almendra me anunciaba
tu suavidad secreta,
hasta que se cerraron
tus manos en mi pecho
y allí como dos alas
terminaron su viaje.

2007-08-14T02:47:00.000+01:00

fome - maurette brandt

atravessar o teu corpo
como se não fosse matéria
e acariciar tua simetria perfeita
em ternura e fogo,
delicadeza e gula.
ensaio de magia.
percorrer-te
como trilha na mata,
um susto a cada dobra do caminho,
a cada pequeno ruído,
um arfar de folhas à minha passagem.
tomar-te
de assalto e depressa,
preenchendo a boca
com todos os segredos
até então amordaçados,
depositados
no único lugar seguro
e enveredar por todas as curvas,
archote na mão,
ofegante, certeira,
a um passo do perigo
e do gozo
da descoberta.

2007-08-12T22:18:00.000+01:00

miguel torga - 100 anos

apelo

porque não vens agora, que te quero,

e adias esta urgência.

prometes-me o futuro e eu desespero.

o futuro é o disfarce da impotência.

hoje. aqui. já. neste momento.

ou nunca mais.

a sombra do alento é o desalento.

o desejo. o limite dos mortais.

2007-08-12T15:51:00.001+01:00

pas-de-deux - maurette brandt

abraços

ardores

ardentes

suores

afagos

adornos

anseios

tremores

arquejos

sussurros

cicios

gemidos

vagidos

murmúrios

gotejos _____________________ e nós.

2007-08-12T11:33:00.001+01:00

2007-08-12T10:46:00.000+01:00

alberto caeiro - passei toda a noite

passei toda a noite, sem dormir, vendo, sem espaço, a figura dela, e vendo-a sempre de maneiras diferentes do que a encontro a ela. faço pensamentos com a recordação do que ela é quando me fala, e em cada pensamento ela varia de acordo com a sua semelhança. amar é pensar. e eu quase que me esqueço de sentir só de pensar nela. não sei bem o que quero, mesmo dela, e eu não penso senão nela.

tenho uma grande distracção animada. quando desejo encontrá-la quase que prefiro não a encontrar, para não ter que a deixar depois. não sei bem o que quero, nem quero saber o que quero. quero só pensar nela. não peço nada a ninguém, nem a ela, senão pensar

2007-08-12T10:22:00.000+01:00

hysteria - t.s. eliot

As she laughed I was aware of becoming involved in her laughter and being part of it, until her teeth were only accidental stars with a talent for squad-drill. I was drawn in by short gasps, inhaled at each momentary recovery, lost finally in the dark caverns of her throat, bruised by the ripple of unseen muscles. An elderly waiter with trembling hands was hurriedly spreading a pink and white checked cloth over the rusty green iron table, saying: "If the lady and gentleman wish to take their tea in the garden, if the lady and gentleman wish to take their tea in the garden ..." I decided that if the shaking of her breasts could be stopped, some of the fragments of the afternoon might be collected, and I concentrated my attention with careful subtlety to this end.

2007-08-12T02:00:00.000+01:00

aqui mereço-te - antónio ramos rosa

o sabor do pão e da terra e uma luva de orvalho na mão ligeira. a flor fresca que respira é branca. e corto o ar como um pão enquanto caminho entre searas. pertenço em cada movimento a esta terra. o meu suor tem o gosto das ervas e das pedras. sorvo o silêncio visível entre as árvores. é aqui e agora o dilatado abraço das raízes claras do sono. sob as pálpebras transparentes deste dia o ar é o suspiro dos próprios lábios. amar aqui é amar no mar, mas com a resistência das paredes da terra a mão flui liberta tão livre como o olhar. aqui posso estar seguro e leve no silêncio entre calmas formas, matérias densas, raízes lentas, ao fogo esparso que alastra no horizonte. no meu corpo acende-se uma pequena lâmpada. tudo o que eu disser são os lábios da terra, o leve martelar das línguas de água, as feridas da seiva, o estalar das crostas, o murmúrio do ar e do fogo sobre a terra, o incessante alimento que percorre o meu corpo. aqui no grande olhar eu vejo e anuncio as claras ervas, as pedras vivas, os pequenos animais, os alimentos puros, as espessas e nitritivas paredes do sono, o teu corpo com todo o vagar da sua massa, todo o peso das coisas e a ligeireza do ar. ao flexível volante trabalhado pelas seivas a minha mão alia-se: bom dia, horizonte. uma saúde nova vai nascer destes ombros. a lâmpada respira ao ritmo da terra. sei os caminhos de água pelas veredas, as mãos das ervas finas embriagadas de ar, o silêncio donde se ergue a torre do canto. abrem-se os novos lábios e eu mereço-te. é este reino de insectos e de jogos, das carícias que sabem a uma sede feliz. aqui entre o poço e o muro, neste pequeno espaço de pedra cai um silêncio antigo: uma infância inextinguível se alimenta de uma fábula que renasce em todas as idades. é aqui, minha filha, que dança a fada do ar com seu brilho sedoso de erva fina e a sua abelha silenciosa sobre a fronte. é aqui o eterno recanto onde a água diz a pura praia da infância. aqui bebe e bebe longamente o hábito da tristeza no silêncio da vida, aqui, ó pátria de água calada e de pão doce, da fundura do tempo, da lonjura permanente, aqui, bom dia, minha filha.